Может, линии на руках - это шрамы прошлой жизни.

Помнит ли все морозы ароматная веточка вишни?

Слышишь? И рисунки на крыльях морфо менелая.

Ты еще дышишь? От твоей колыбели я невольно засыпаю.

Май пробудит твои крылья солнца раннего лучами

И вскружит голову жемчуженно-белыми, сонными цветами.

Томимы музыкой твои пархающие и легкие взлеты,

Непорочно голубые, наивные крылья твои мимолетны,

В руке моей аккуратно сложились.

Я тебя не держу, улетай.

10/02/12, 23:47