царство потёртых левайсов
и мятых маек
всё что не делает нас сильнее
либо калечит либо размеренно убивает

я много сплю привыкаю заочно к смерти
столь стремительной сколь нежданной
боль твоя порождает боль мою
точно так же как плюс на минус
никогда в итоге не выдаст ноль
ни даже забытую б-гом «о»
вообще ничего

идеальное время года когда
стоишь обреченно в объятиях города
кисти рук старательно прячешь в карманы брюк
виски сменяет в стаканах брют
слово «люблю» наполняется смыслом
болью горечью многоточьем
выдыхаешь имя вдыхаешь прочерк
да так что ломится позвоночник

хочется петь слова застревают в горле
играть но знаю лишь три аккорда
два из которых придумал сам третий прочёл по твои глазам
таким печальным и очень гордым
ты крикнешь бездушная
«где же бог? на чём здесь клясться? кому же каяться?»
наши жизни – подобие двух дорог
которые вряд ли пересекаются

Д.Попов