Почта Роисси - нечто. Стою в очереди, дабы отправить письма. У меня два личных и девять маминых, по работе. Оформляю все это дело в четырнадцатом окне у какого-то, видимо, привилегированного из-за своего пола молодого человека в голубой рубашке, с уложенными волосами и тысячью колец на пальцах. Во время процессии наклеивания им n-ного количества марок на мои письма к нему обратилась уже целая куча людей с теми или иными вопросами по поводу устройства почтамта, как будто бы на нем было написано большими светящимися, как на витрине, буквами СПРОСИ МЕНЯ. Парень уже прилично раздражился, когда к нему в сто первый раз подошла девочка примерно моего возраста и начала его расспрашивать о марках. Есть ли у него марки? А на весеннюю тематику? Сколько каждая стоит? Можно ли купить? В конце концов он продает ей дюжину марок, в течении разговора отвечая ей более дерзко, чем грубо. Когда девчушка начинает заглядывать за стойку и шарить глазами по столу в поисках интересных марок, парень спрашивает:"А городские марки случайно не нужны?". Она отвечает, что нет. Потому, чуть-чуть подумав, решает, что, да, наверное, нужны, и тут же спрашивает:"А марки-то ростовские?". Тут парень вскипел, посмотрел на нее типичным взглядом Шелдона Купера, короче говоря, взглядом ненавистным, и отвечал:"НЕТ, РЯЗАНСКИЕ". Меня вынесло. Я прыснула, о чем потом пожалела, ведь теперь парень, недоумевая, смотрела на до этого тихую меня. Я начала усердно разглядывать свои ботинки, изо всех сил старясь ему больше не мешать.

Обожаю русское хамство.