Однажды, когда вы выпьете с друзьями пива, кто-то спросит у тебя невзначай: Кто она? Мы же знаем, что у тебя кто-то есть.

И вдруг ты скажешь:

Она…она не любит глупые анекдоты, а любит книжки.
Я до сих пор не знаю какую музыку она предпочитает, потому что в наушниках она слушает стихи.
Она любит быть одна, это нисколько ее не пугает. Она самодостаточна, груба, цинична и режет словами так, что иногда становится больно внутри, аж хочется выть.
Она учит иностранные языки и ненавидит учиться.
Она такая смешная в своих странных растянутых майках.
Дома она совершенно другая.
Она милая и нежная. Она целует так, как-будто это в последний раз.
Она безумно нежна.
Она странная, она может замолчать и смотреть в окно, следя за тем, как падает снег.
Она умеет готовить, убираться, стирать, гладить, но может забить на все это и целый день пролежать в кровати.
Она другая.
В ее глазах столько всего, что я никогда не знаю чего от нее ждать.
Она красивая, но не признает этого.
Она умна, но никогда не скажет об этом.
Она знает о таких вещах, о существовании которых никто и не подозревает.
Она…
Она моя.
И я буду беречь ее.
Потому что, если я причиню ей боль-она тут же уйдет.