Ты знаешь, это совсем не странно - печатным шагом по свежим ранам. В финале одной неизвестной драмы её героиня сказала так: уж лучше пусть боль раствориться в виски и номер окажется в черном списке, чем бесконечно строчить записки, и потихонечку привыкать. К тому, что номер обычно занят, что он ключи оставляет маме, а не тебе, как бывало ране, чтоб раз в неделю полить цветы. Что письма ждут его под табличкой, без адресата - с пометкой "Лично" и, впрочем, было бы все отлично, когда бы их отправляла ты. Что он, уклоняясь от поцелуя, вдруг шепчет, что страшно тебя ревнует, что Бог ему в жизни послал такую, а он ее, верно, не заслужил. И ты начинаешь плодить догадки, листать блокноты, звонки, тетрадки… И вдруг понимаешь, как это гадко - вторгаться с порога в чужую жизнь.
Тогда эти раны болят иначе, чем если застукать вдвоем на даче, и даже удара больней… Тем паче, когда столько времени - в пустоту. И если он просто сказал, прощаясь, что вдруг испарились любовь и счастье - ты тихо уходишь, не возмущаясь. Уходишь и ищешь свою мечту.
© Copyright: Анна Кулик, 2011