она сидела на полу, он смотрел сверху вниз на нее.
она рисовала, то что хотела, а он никогда этого не понимал, выбрасывал ее картины, и зарисовки, но она любила его и рисовала еще и еще, но не могла уйти от него, он был для нее наркотиком, был столь необходим, что даже заснуть без него она не могла.
часами могла наблюдать как он спит, рисуя его портреты, пряча их него, она не могла уйти…
каждый раз когда он рвал ее творения, ее сердце разрывалось на куски, она в порыве чувств убегала из дома, но всегда возвращалась, он привык к этому и никогда не волновался, зная что максимум через день она придет.
в этот день он нашел свои портреты, сидя на кровати он смотрел на них и восхищался ее талантом, но обида в нем говорила громче, чем голос совести, он сжег все портреты…
придя после работы, она увидела горстку пепла в пепельнице на прикроватной тумбочке, в ужасе она метнулась в свою комнату и увидела открытый шкаф и старую коробку из под обуви, где она хранила его портреты…..она поняла все…..слезы застилали глаза, она выбежала из квартиры, поднялась на крышу, она всегда приходила сюда, это месо спасало ее, давая силы жить и творить дальше, она часами сидела тут, проклиная его, проклиная свою любовь к нему, но сегодня он перешагнул ту черту за которой нет уже ничего… она долго стояла на самом краю, любуясь закатом…..и с последним лучом солнца оборвалась и ее жизнь….
он проснулся от звука захлапываемой двери, но не побежал за ней, увереный что опять придет….
включив телевизор, он сразу узнал свою девятиэтажку, с замирающим сердцем, он слушал о несчастном случае, о попытке самоубийства…об удавшейся попытке, закрыв глаза он понял все, понял раньше, чем увидел лицо, ее лицо-крупным планом…
даже такая она была прекрасна,
он заплакал, он понимал что она теперь уже не придет к нему никогда… она больше не вернется…и не будет рисовать….
он достал из кармана маленький клочок бумаги на котором был нарисован он… единственный потртет, который он оставил……