Сегодня я впервые осознала: расставаться будет грустно. Просто грустно, без всяких метафор и ненужных сравнений.
Одиннадцатый класс как песочные часы. Сверху - школа, снизу - ты. И ты берешь все, что она дает, и не ждешь, когда закончится урок, когда можно будет закрыть за собой дверь класса, пронестись во весь дух по коридору, сбежать вниз по лестнице, запрыгать, как кузнечник: "Домой, домой! "Не хочется теперь!
В одиннадцатом классе учиться весело. Шутим чаще, смеемся громче, ссоримся реже. Вообще не ссоримся! На уроках не до учебы, потому что нравится оглядывать взрослеющих одноклассников, вздыхать: "Какие… "Вспоминать, кто в кого был влюблен, кто кому нравился. Кто смешливый, кто обидчивый, кто чудаковат, кто всегда поможет. <…>
В одиннадцатом классе легко всех любить, и все кажутся самыми лучшими. Кто раздражал, незаметно становится лучшим другом. Того, кого читала глупым, считаешь теперь очень простым. И хорошим. <….>
<…> В последнее время мне кажется, будто между нами, однаклассниками, бьются окна, срываются шторы, становится все понятно…
<…> И я с удивлением понимаю: мы не дети, мы не школьники, мы уже взрослые… Те, про кого пишутся и пишутся книги…