доктор, я просто зажмурюсь. можете взять пинцет.
начать медленно извлекать из меня печали.
в только вот сомневаюсь, когда разрыдаться - в начале,
или в конце.
ваших оперативно-так сказать-розыскных работ.
я - робот.
это гораздо проще, чем брать снова аперитив,
в то время, когда остальные идут молиться.
вымереть - или спиться?

никаких перспектив.

он никогда не спрашивал, отчего меня кроет,
отчего меня так трясёт. не читал моих книг и писем.
для него каждый день был выверен и осмыслен.
(и это всё,
говорило о том, что он никогда не прочёл бы меня запоем)

только случилось, что телефон ни разу не зазвенел.

а я ведь, представляете, придумала диалоги,
все прокрутила тысячу раз в голове, чуть ли не описала в блоге.
как он посмел не вернуться?
как он только посмел?

я, честно сказать, хватаю любую нить.
мне кажется, меня ненормальной считают люди.

я думаю он разбился, врезался в ограждение, и не смог позвонить.
ведь это бы значило, что
просто.
не смог.
позвонить.
а вовсе не -
глупость какая-
что он вдруг не любит.

я разучилась писать складно и хорошо,
а всё потому - мне отключили диализаторы, датчики, вынули к чёрту душу.
ну и отлично, чего мне желать еще.
ну и отлично. теперь ничего не разрушу.
и никого не разрушу.

доктор, прошу, пропишите мне остановку сердца.
скучно мне жить на земле.
и сволочь я та ещё.
доктор, другой вариант - привезите мне с отдыха в греции,
соломинку.
ну знаете, ту, за которую хватаются утопающие.