Нет ничего - красивого, настоящего, вечного, ценного. Всё очень половичнато. Даже истина - и та относительная. Любовь - в меру, до первого предательства и обиды. Мы пытаемся упростить мир, говоря, что прощают все, а мы не такие. Но всё как раз наоборот - мы не пытаемся, складываем лапки, становясь лягушкой, которая утонула в молоке, так и не взбив ее до консистенции хотя бы 10%ных сливок.