Мир переполнен изувеченными полковниками Аурлеано Буэндиа, их никудышными братьями, несчастными матерьми, больными отцами и одинокими жёнами.
И хоть сто лет, хоть двести, хоть триста - всё идет по кругу. Всё и у всех.
В конечном итоге сын станет похож на отца, дочь превратится в точную копию своей матери, дети повторят и умножат ошибки своих родителей, братья и сёстры будут так или иначе соревноваться друг с другом за совершенно абстрактный кусок того, что, возможно, даже никогда им и не понадобится… Ни войны, ни стабильность, ни реформы не принесут в этот мир нужного эффекта, пользы, перемен, улучшений.
Всё бессмысленно, кроме любви.
Ибо, если в тебе есть любовь, и если в тебе есть так много любви, что ты готов ей бесконечно делиться, ни знание того, что всё неизбежно, ни понимание того, что этот пропащий мир так и будет барахтаться в рутинном болоте, не остановят и не сломят тебя.
Твоя любовь будет передаваться и множиться в тех, кого ты любишь, и тех, кого любят те, кого ты любишь. И, так - до бесконечности. Она будет давать тебе силы смотреть на этот безнадежный мир совсем другими глазами. И ты будешь видеть солнечные зайчики на лице своего любимого человека; это прекрасное весеннее утро, колыхающееся и переливающееся всеми цветами радуги в квадрате оконных рам; ты увидишь своих подрастающих малышек, с каждым днём всё больше и больше поражающих тебя чудом своего существования на этой волшебной планете; ты будешь наблюдать за тем, как прекрасно порхает листва, вырываясь из под колёс автобуса, на который ты опоздаешь; а когда проспишь важное собрание, это будет для тебя лишь поводом для того, чтобы чуть дольше побыть с любимыми…
Мир переполнен болью и страданиями, как старая битая чаша, сочащаяся кровью из всех своих трещин-ран.
И это всё, что ты будешь видеть, если не поймёшь самую важную вещь:
ВСЁ БЕССМЫСЛЕННО, КРОМЕ ЛЮБВИ.
Ибо только глазами любви, бесконечной, всепроникающей, пульсирующей и вибрирующей, ты способен увидеть истинное чудо бытия, тем самым спасая себя от бесконечных "повторений повторений", и превознося над ложью, разрухой и суетой…
с любовью, КсюШум
12 марта 12 года
Р.S. береги себя…