Пускают фейерверки за окном,
Встречаешь праздник всех влюбленных в одиночестве.
Так получилось - никого кругом,
Поэтому я вдался ночью в творчество.
Писать, конечно, можно о насущем,
Что делали мильоны до меня.
О наболевшем прошлом и грядущем
Вы слышите и думаете:"Зря.."
Да нет, не зря, ведь это тоже опыт,
Который для себя не каждый взять горазд..
Да и зачем, ведь мы же всех умнее -
Зачем нам слушать девственный маразм.
Кому не надо - бросили на первой строчке,
Никак таким дибилам не привить,
Что есть на свете поважнее дело,
Чем трахаться, гулять и пить.
Что счастье не в мартини, не в вине,
И даже не в отборном самогоне,
А в ласке, доброте, тепле,
Которые согреют и укроют.
Как донести до масс, что есть любовь,
Которую коньяк нам не заменит,
Что есть родное слово "мама"
С которой будет нам теплее.
Ведь чувства греют лучше всякой водки,
И вновь я стану в поисках себя терять,
Чем заператься в падике и тихо
Бухать, бухать, бухать, бухать, бухать..
Да, все завидуют влюбленным
И я без чувств давно остыл,
Но это далеко не повод,
Чтоб кто-то хоть немного пригубил..
Мои идеи будут новой чушью,
Но все равно озвучить их осмелюсь я,
Да, вы согласитесь, грустно
Задуматься об этом 14 февраля…
14/02/11