Нам часто кажется, что все идет не так.
Не так на нас глядят, не так садится платье.
И будто кто-то наложил на нас проклятье.
Мы часто думаем, что все идет не так.

Мы часто молимся внимательным Богам
И упрекаем не себя, а остальное -
Непережитое, забытое, пустое.
Но Боги видят все. Они не верят нам.

Мы редко видимся, скучая по глазам.
Таким доверчивым и бережно любимым
Рукам, губам, словам неповторимым,
Что льются в раны как спиртованный бальзам.

Мы молчаливы там, где промолчать нельзя
Проходим мимо так безжалостно, жестоко.
Себя шутливо выдавая за пророков,
Мы говорливы там, где говорить нельзя.

Мы мысли путаем, где нужен ясный ум.
Нам не дано сосредоточиться на счастье.
Несовершенны мы как облако в ненастье,
Слезу пролившее от серых темных дум.

Мы растекаемся дождями по траве,
И после нас не остается даже соли.
Мы пресные по той же Божьей воле.
Мы непригодны к жизни на Земле.

Ир Моррисон