я не любил ее, мне было
хорошо,
ни одиночества с ней не было,
ни скуки.
мне было по фигу их сколько
там ещё,
но мне не нравились на ней
чужие руки.
я не любил её, но помнил всё о
ней:
любимые цветы и тон помады,
всех тараканов в голове и всех
друзей.
зачем-то мне всё это было
надо.
я не любил её и никогда не
врал,
я тормозил её - малыш, всё
несерьёзно.
рассказывал, когда и с кем я
спал,
но сам боялся на щеках
увидеть слёзы.
я не любил её, меня манила
страсть,
когда шептала:"хочешь, рядом
буду? "
да, я боялся сдаться и
пропасть,
когда скользили ниже её губы.
я не любил её, но слушал её
пульс,
пытался отогреть её ладони.
когда она теряла верный курс,
я возвращал её настойчивым:
" родная"…