i like you and that makes me sad.

Честно. Я не знаю, зачем я пишу здесь. Воспринимает ли кто-либо те разрозненные обрывочки мыслей, что я здесь регулярно прописываю? Интересно ли действительно кому-то, что, например, сейчас я рассыпаюсь от неизвестно откуда притащившейся усталости? Есть ли кто-нибудь, кто способен прочитать запись длиннее четырех сложноподчиненных прдложений? Здесь я стараюсь писать то, что дейстительно чувствую и думаю, можно сказать, что эта такая своеобразная замочная скважина, через которую можно понять, что внутри, за дверью. По самому виду двери и табличке бывает не так уж понятно. Дело в том, что я прекрасно знаю, что это мало кого интересует. удушающе. Так уж вышло, что людям больше нравится слушать и говорить, чем читать и писать. И если я не могу рассчитывать на разговоры в реальности, не могу высказать свои мысли там, потому что это никому не надо, не интересно, то что же остается несчастному интернету, кому захочется читать огрумную запись и вдумываться с смысл тем более? Как я устала говорить о делах и смеяться. Начинаешь думать, что на большее, чем мысли о *выполнить* и насмешки над всем подряд, ни ты, ни кто-либо другой не способны. Я не имею в виду, что это плохо. Просто кажется, я существую только для этого. Все говорят со мной о делах, о том, что нужно сделать. Я как стиральная машинка. Будто никто вообще не видит во мне кого-то чувствующего и воспринимающего.

И не только меня это касается, наверное. И я веду себя так же, как все.