Я сейчас сижу и читаю Набокова. "Камера Обскура". Я давно так не волновалась, это совершенно не мой жанр, но меня захватило, кости ломит, руки дрожат, пульс учащен. Я докуриваю пачку, мне больно и приятно. Я полюбила карие глаза, я вижу только одни, правда. Далекие, невероятно. Я везде нахожу себя и свои образы, символы. Я в узоре кафеля. Я в буквах. Я в книгах. Вещи. Я в жестах, мимике. В частях, но не в целом. Я готова убить архетип, но не человека. Я хочу скинуть рояль на глупость и скудоумие в нем, но не живое же убивать. Впрочем, иногда и живое тоже. Но скорее пытать, причинять боль, всякую разную. Поэтому может я и не люблю никого.