Я пытаюсь ровнее дышать и не ждать новостей, просто чистить картошку, насаживать мясо на вертел. Пытаюсь не помнить, как вкладывать письма в конверты, как можно смеяться, не пить и хотеть детей. И не бояться смерти.
Пока ты там в сотый раз пытаешься всё изменить, вытоптать себе пятачок между адом и раем, я понимаю, что всё бесполезно, что так всё равно не бывает, и думаю: «Хватит, устала», – и отпускаю нить… И тут меня накрывает