Когда мы не можем писать друг другу каждый день, я начинаю сходить с ума, ощущая всем естеством, как мы далеко друг от друга. Тогда я смотрю на папку на своей почте с ее 78 письмами, чтобы ощутить, что она реально существует, что я ее не придумала…
Вызывая такую гамму чувств, рыдая, что вижу ее по скайпу, слышать ее голос, вслушиваться в слова, смотреть на волосы, которые так и хочется пропустить между пальцами… Носить такой ник, потому что она любит осень, читать Бредбери, потому что он ее любимый, отращивать волосы, потому что ей нравится длинные, пытаться любить осень и находить в ней очарование…
А наше родство… Душевное.. Столько тысяч этих реплик «Ты тоже? И я тоже», делающих нас едиными… Все эти воспоминания, как гуляем по бульвару, как лазаем не пойми где, как сидим в театре, как мерим шмотки в Меге… Как расстаемся у метро…
Она вызывает во мне дикие порывы нежности, хочется закутать ее как ребенка в плаценту своих слов и тихо баюкать. Хочется заботиться о ней, дарит подарки и цветы…
Иногда все хорошо. Я смеюсь, хожу с друзьями в кино, учусь, смотрю смешные ролики дома и радуюсь жизни… А иногда хочется лезть на стену от чего-то щемящего внутри при мысли о ней, плакать, проглатывая ком в горле, при мысле о ней., благодарить Бога, за эту встречу, радоваться, что мне есть кому написать, замирать, видя ее письмо в почте, загадывать желание на НГ не для себя, а для нее…
Обрадоваться, прочитав в письме: «я напьюсь и начну к тебе приставать», думая, может споить ее чем-нибудь?
Быть для нее хоть кем-нибудь и с замиранием в сердце читать, что я для нее очень много значу… Рычать, читая о ее флирте с ЛП. Выискивать стихи о ней и для нее, строить планы на лето, хотеть испечь шарлотку для нее…
Люблю ли я ее? Я не знаю, пару месяцев назад я бы ответила - нет, а сейчас я запуталась… Но почему тогда для меня прямо в ней по центру земная ось?…
© Н.
