Мальчик с крестиком у ключицы.
Мальчик с повадками палача.
Мальчик все курит и матерится.
Мальчик, ищущий кирпича.

У него взгляд "сожрименяпоскорее",
И улыбка - трещина на лице.
От него мурашки на моей шее.
От него голова - прицел.

Мальчик, какого хрена!
Без тебя отлично жилось.
Ты моей головы гангрена,
Проникающая насквозь.

И всё-то он шепчет мне в шею
" Не бойся. Мы не всерьёз".
Я от него дурею,
Как от самых страшных колес.

И вроде бы параллельно,
И вроде бы наплевать,
Только чувствую. Постепенно
Стала
К нему
Привыкать