Дом в котором…

Юность – это же наш Дом. У каждого из нас он есть. Или был. Дом стоит на окраине города. Он как бы наедине с собой и с целым миром. На нейтральной территории между двумя мирами. И один день в нем вмещает больше, чем в Наружности не прожить и за целую жизнь! Мы обдираем коленки и кафель заляпан кровью, мы воюем палатами и несем потери, мы уходим плакать, чтобы никто не видел – все к одному пустырю, где смыкаются стены двух корпусов. Но Дом нас любит. Думаешь, многие могли бы полюбить незрячего, жрущего по ночам штукатурку? А Дом любит.И мы его любим. Весь-весь: каждый рисунок на стене, двери или потолке, каждую щербинку, каждое пятнышко. Мы ведь сами их делали, неужели не ясно? Оживили этот скелет. Каждый в себе и все вместе общий. Нет, скажи, разве не уютное местечко? И Ночь Сказок придумали, и Самую Длинную Ночь, и всего вообще не припомнить! И так все это полюбили, что аж сердце сводит. А ведь мне рано помирать! И любые слова покажутся жалкими и убогими пародиями на эту нашу любовь.

Мы боремся за наш собственный Дом! Я не могу уйти, не могу бросить, не могу предать. Мой милый, жуткий, страшный, уютный, таинственный, хитрый, любопытный, игривый, мрачный, теплый, пестрый. Мой родной Дом.

"Да, не в том чудо, что дом укрывает нас и греет, что эти стены – наши. Чудо в том, что незаметно он передает нам запасы нежности – и она образует в сердце, в самой его глубине, неведомые пласты, где, точно воды родника, рождаются грезы…"

(с) Антуан де Сент-Экзюпери