свешиваясь из окна в очертания пьяной ночи, курю… ветер заморочен в моих волосах,
мозгах, где уже почти прямые извилины… милями пустоты и веревками намыленными
измеряется одиночество… отстроченное белыми нитками по бедру моих джинсов…
я не выброшу окурок вниз… и не выброшусь… смерти… все равно нет… как и жизни…
верить в «до» и «после» уже пошло… прошлое… превращается в будущее сейчас…
вертясь, просачиваясь сквозь решето блуждающих мыслей…
донесу окурок, и жизнь до мусорного ведра… ура… будет чисто…