он пишет тебе дрожащими руками что, наверное, влюбился. и уже скучает хоть ни разу не видел тебя даже и от слов этих во рту вяжет и ты рисуешь его черно-белый профиль и выпил, наверно, уже сотую чашку кофе а знаешь, а ведь я немного влюблен тоже дантэ,
о боже ну что за бред, это ведь всё случайное мимолетное, в конце концов виртуальное.. у тебя хриплый голос. или это телефон его таким делает?.. приезжай ко мне.. или я к тебе.. может в марте или апреле? и мне бы хотелось чтобы шел дождь и мы в шарфы кутались и будто бы случайно руками путались и под козырьками молчали. прятались от дождя или прохожих и ты бы говорил мне: так нельзя, глеб. мы слишком похожи ну что же ты.. а я бы читал тебе стихи любимых авторов и приготовил бы самый жуткий в мире завтрак.. у тебя хриплый голос. ты не простудился? и вообще.. как ты? приезжай.. хотя.. конечно.. вряд ли..
