он пишет тебе дрожащими руками
что, наверное, влюбился. и уже скучает хоть ни разу не видел тебя
даже и от слов этих во рту вяжет
и ты рисуешь его черно-белый профиль
и выпил, наверно, уже сотую чашку кофе
а знаешь, а ведь я немного влюблен тоже дантэ,

о боже ну что за бред,
это ведь всё случайное мимолетное, в конце концов виртуальное..
у тебя хриплый голос. или это телефон его таким делает?..
приезжай ко мне.. или я к тебе.. может в марте или апреле?
и мне бы хотелось чтобы шел дождь и мы в шарфы кутались и будто бы случайно руками путались и под козырьками молчали.
прятались от дождя или прохожих и ты бы говорил мне: так нельзя, глеб.
мы слишком похожи ну что же ты..
а я бы читал тебе стихи любимых авторов и приготовил бы самый жуткий в мире завтрак..
у тебя хриплый голос.
ты не простудился?
и вообще.. как ты?
приезжай.. хотя.. конечно.. вряд ли..