Как иногда жаль, что обо мне так мало, когда ты говоришь, что меня так много. Жаль. Жаль кого? Жаль чего? Тебя-себя-нас? Да не знаю даже. Уже не больно. Мне уже даже не больно, знаешь… Просто жаль. Всего сказанного, написанного, выговоренного. Жаль. Смешно и жалко. Нас жаль, о нас жаль. Почему? Да просто потому что смешно всё это. Хочется, хочется, хочется. Чтобы было больше. Не больше, чем о них, хотя я есть дольше… Не больше. Ну хотя бы также. Ты не бойся, мне больше не больно. Я смеюсь, вот сейчас, когда пишу это, слушая твой голос. Или улыбаюсь. Или ухмыляюсь. Насмехаюсь скорее. Надо всем - теперь смотрю со стороны. Алкогольное отравление наводит на мысли, правда голова болит. Да, опять. Да. Знаю, что обещала не пить. Помню. Чёрт, столько раз обещала себе не писать и не говорить о тебе. Обещала себе тебя выбросить. Обещала всем - завязать. И с выпивкой тоже. Хаха. Обещала тебе молчать? Да я ж молчу, глупый. Да ты же всё равно не слышишь. Глупый. Да мне не больно больше, я ж только тебе врать не умею Я всего лишь не держу обещания. Зато я не могу курить. Улыбнись, глупый - мне приятно. Просто иногда хочется быть больше… Хотя, иногда быть в принципе не хочется…