oна ехала в метро, закрывала глаза и шептала на весь вагон:
" скучай по мне, ну пожалуйста. из жалости, но скучай.
я кофе в себя вливаю, а слышится только стон,
и радио не спасает, а окна кромсают май… "

она никогда не знала тепла ли его постель,
свою же стелила часто, без лишнего, на двоих.
упрямо себе твердила: "наладится, просто верь",
а если по бронхам астма, то к вечеру новый стих.

она иногда скучала… некстати и сгоряча,
винила его во всём, пыталась найти ответ,
и жадно снимала горечь губами с его плеча,
и это довольно странно, но боль порождала свет.

она полюбила слишком, а может ей просто жаль.
нет нет, не его. излишка. тепла что гнило внутри,
ведь это гораздо лучше, нести для кого-то чай,
готовить и в трубке слышать: уже выезжаю. жди")

… приехал, зашёл, смеётся. обнимет и всё пройдёт,
и тут же запахнет солнцем, и вмиг испарится лёд.
он любит тебя, конечно, но любит наоборот.
ты просто второе сердце, а бабочки бьют в живот.

Март 2010
Виктория Миловидова