Юрий Галявин

На срубе слова — серебро,
Я из него слагаю строки.
И ворошу свое нутро,
Бросая сам себе упреки.

Писать и мучиться — одно,
Себя изнашивать до боли!
Я проклят, видимо, давно…
Моей душе не хватит воли.

Болеть душой — такое дело:
Ее мятежность не понять!
Она не хочет в клетку тела,
Взлетит, и тут уж не поймать.