Мне так обидно, что вот ещё неделю назад он был таким доступным. Я могла говорить с ним о чем угодно и таить в себе надежду, что он все-таки мой. А теперь мне и это недоступно.

Я могу написать, рассказать, но я-друг. А он мужчина, который надеется когда-нибудь вернуться. Надеется когда-нибудь снова сказать "люблю". Обязательно в тот момент, когда мне будет ужасно жаль, мне захочется вернуться, но я не смогу. Я буду жалеть и биться головой об лед, рвать уже давно отрощенные длинные шелковистые волосы, размазывать дорогую тушь по румяным щекам и кричать может быть что-то громко. но вернуться я не смогу. Потому что он появится так внезапно, а ты такая сильно любившая его в прошлом, и хотелось бы в настоящем, но нет! Прошлому обычно уже был отведен шанс и отведена своя своевременная роль, а ты в настоящем, детка. И вот тебе приходится вставать, приложить локон к локону, вытереть лицо, достать пудру и сделать несколько штрихов, чтобы превратить себя снова в тот цветок, светившийся на всю улицу. И хорошо если пройдешь мимо, сказав:"Прости, но, когда я жила в крученыховском аде мыслей, заводивших веретено ежеменутно, всё было пережито, осмыслено, продумано, решено." Жалостливо и криво улыбнешься, но постараешься гордо пройти мимо. "Прости" - теперь это моя фраза.

Но… Но вдруг бывают исключения? Бывают?

Умри, Умри, надежда!