В состоянии ожидания где-то в центре и поднимая голову к вечно свинцовому небу, хочется прокричать что-то.Потом медленно забыться, упасть на пороге театра, и все это время срывать горло бесшумным криком поколений.
А где-то закутываясь в плед на теплой кухне о тебе вспомнят.Подумают, как ты, да все ли хорошо.Надеюсь, это будет мама.Она позвонит тебе вечером, как обычно.А потом тихо заплачет, вымоет посуду и уйдет спать.Надеюсь, ты доберешься домой.
Околевая от холода, заметил, что даже варежки не спасают.И странно, почему у них не красные лица.Скрытые за шарфами и тоннами косметики, они разучились мерзнуть.А мне еще семьсот метров до метро, там теплее.