Нам ломали крылья.

Это не первый раз.

Но если бы они снова не выростали - кому, скажи, кому было бы легче?

Как бы не смешно звучало - нам.

Твоя мечта, она, знаешь, сломанна уже давно.

А тут она появляется.

И снова, прости, что?

Ах, да. Её убивают.

Были бы смелее, мы бы ответили.

Ответили, да так, чтоб запомнилось.

Но, пожалуй, мы останемся такими же низкими в своих глазах. Ни для кого другого, мы, пожалуй, не поднимемся.