Нам ломали крылья.
Это не первый раз.
Но если бы они снова не выростали - кому, скажи, кому было бы легче?
Как бы не смешно звучало - нам.
Твоя мечта, она, знаешь, сломанна уже давно.
А тут она появляется.
И снова, прости, что?
Ах, да. Её убивают.
Были бы смелее, мы бы ответили.
Ответили, да так, чтоб запомнилось.
Но, пожалуй, мы останемся такими же низкими в своих глазах. Ни для кого другого, мы, пожалуй, не поднимемся.