Мне двадцать один, и я не умею лгать.
Вот и получается раз за разом
только раздеваться неумело и безобразно,
выплевывая сквозь зубы: "Я счастлива, твою мать,
просто так получилось, оно бывает по-разному",
раздеваться на публику, стоя с петлей завязанной
на высоком стуле
(если он меня выковыривал, словно пулю,
то я его - как метастазы).
Извините, говорю же, оно бывает по-разному.

Я так и не научилась оригинальности и рифмовке,
все, что я умею - это подыхать под стеклом.
Некоторые хавают; в местной тусовке
меня считают поэтом.
Ну, повезло.

Я вся такая внезапная, как бабушка с пулеметом,
много курю, и пью, и не ношу креста -
цепочка рвется, не выдерживает чего-то,
уже два месяца. Ну да не в том беда.

Я думала, что много хорошего исколёсила,
оказалось - фигня:
один разлюбил через две недели после того, как я его бросила,
другой - через два дня.

Правда, весело?
Ну почему же не весело?

Просто мне двадцать один, и я смертельно устала.
Сплевываю стихи - на зубах металл.
Просто я слишком долго рядом с ним подыхала.
Просто он слишком долго со мной подыхал.

Если кому-то понравится - буду рада,
но если молчать, то все это хлынет горлом.
Просто все, что я пишу - это самая правдивая правда.
Она бывает вкусная, если с попкорном.