утро начнется под тяжестью свежей прессы. в маленьком тихом кафе за уютным столиком. может быть кто-то считает меня поэтессой, я же приписываю себя к алкоголикам.
вечером разливаю грусть по уставшим бокалам. им до боли знаком ее горьковатый вкус. знаешь, как я устала? нет, ты не знаешь, как я устала. и не дай бог узнать. ну и пусть.
мне восемнадцать, а кажется, что два шага осталось до гроба. ложись дорогая, спи. я будто избитый подростками пес-дворняга, умирающий от удушья/захлебываясь в крови.
я будто сигарета, докуренная до фильтра малолеткой, что курить затягиваясь жадно. вы думаете, я жива, а меня года два как убили. как говорится, больно, зато бесплатно.