а я стихи ругала - вот

окаянные, так впечатались в

стены, в тетради, в записи; а я

лгала - молчаливая и упрямая, я

кричала миру - куда ж ты

катишься, как бутылка звеня

стеклянная, по февральской

промёрзшей улице, да по рёбрам

её запаянным. не ищи меня в

этом городе (я не странная,

просто мне здесь совсем не

нравится).

я слова красивые, горькие всё

горстями бросала, мерила,

оказалось, что я нестойкая и

потерянная. у меня лишь слова

да слабости, что рождаются

только вёснами, я неправильная,

пожалуй что, я совсем ведь,

совсем не взрослая, я совсем от

них не отличная, разве только

смеюсь натянуто, о тебе - это

слишком личное, слишком

крепкое, слишком пряное,

слишком громкое и не пошлое.

я люблю тебя, моё прошлое.