Заложник бумаги.

Он сидел в акварельном парке, размытом и неясном. В свежем весеннем ветре читались нотки легкости и вдохновения. Вокруг то и дело ходили люди: кто медленно, кто быстро. Но как то тихо, незаметно для него. Он созерцал все что происходит, но не обращал на это внимания, потому что сам был погружен в свой мир. Мир, где любовь была главным, зло побеждено, сердце счастливо. Его настроение подтверждал щекочущий ветер.

И он брал ручку. И писал. О том, что было внутри. Возможно, ему не хватало идеи и легкости пера, но он был вечным писателем. Заложником бумаги.