Вспоминая о тебе, меня невольно начинает подташнивать. Толи от любви (некая безобразная форма моральной беременности, при которой возникает нелепый токсикоз), толи просто от неминуемой обиды. Обиды за все твои беспощадные поступки, пустые взгляды, недосказанные слова. Что ж в тебе такого, что так запал? Говорят, что если человека не видеть на протяжении долгого времени, образ его постепенно начинает забываться.… Так почему же я помню каждую твою родинку и до сих пор говорю твоими манерными фразами… Почему до сих пор мне снятся твои руки по ночам… Я так долго не писала о тебе, что почти даже боюсь начать. Но пальцы мои невольно стучат по клавиатуре… Набирают эти однообразные строки, которые в очередной раз доказывают, что я по-прежнему тебя люблю. Ты мне чертовски необходим. Ты можешь уходить безвозвратно из моей жизни сколько угодно… Но к счастью или к сожалению ты все там же … Ты на всегда останешься под ребрами, внутри.