столь мило ваше признание,
столь чутки ваши слова,
влюбленное состояние,
любви, все покорны года.
поэзия -не стишки,
поэзия-крик души,
и вот, в этот час,
письмо любовное от вас.
вы долго писали, наверно,
я чувствую трепет в словах,
вкус нежного лета у вас на губах,
быть может это неверно.
люблю, когда слышатся звуки,
трепета и мерцания,
когда, приподняв свои руки,
почувствовать неба сияние.
люблю вечера -, тихо, мирно,
лишь слышу, как плавится воск,
взяв в руку перо, описать, что в душе,
подумав о счастье, излить на листе.
не так оказалась все просто,
сложнее, чем думала, явно,
излить на листе свою душу
и снова зов сердца, прослушав,
укутав себя в полотенце,
почуяв в себе чужеземца,
быть может не я?быть может другая?
ах нет, если бы, вернемся к признанию.
вы очень милы, признаюсь я право,
вы знаете толк в написании писем,
и мы друг от друга совсем не зависем,
вы нравитесь мне, а я нравлюсь вам,
приеду к полудню,
к 8 у вокзала,
я знаю, встречать вы умеете дам,
чтож встретимся там, цветов мне не надо,
с любовью на веки, для вас, ваша Влада.
©Я