В груди жмутся сотни вёсен, пролившихся на листы. Прости, что опять без спроса, одетая слишком просто, в тени твоей красоты украдкою прячу звёзды… Прости, что опять на ты.
Заварена ночь густая, и мается в ней твой сон. Прости, что пришла босая, неверная и пустая, прости, что осталась в нём. Не грешница, не святая, я просто искала дом.
Мне впору встать на колени, ведь я, находясь с тобой, заслуживаю презренья и самых лютых гонений. Я - чернь. Я гнилая боль. Молить Бога о прощеньи? Не поздно ли, милый мой.
И снова за стойкой барной в безмолвный больной четверг, когда дождь по крыше старой, я пьяную фамильярность припрячу за громкий смех.
Прими этот стих как данность.
Как мою любовь
К тебе.