Мне не хочется знать, что он справился, и что дышит, что карман его джинсов выпирает от сигарет; что когда треплюсь с другом в телефонную трубку - он слышит, но когда предлагают разговор со мной - головой махнет твердое "нет".
Мне не хочется знать, как он в эти доли секунд, позволяет себя быть довольным от роли падших. Жизнь идет, как всегда, а меня за собой волокут ее сильные руки; ну, а я вот, пишу репортажи
со всех мест и событий, что были предрешены, о которых я знала, но не решалась всуе, потому что за это на язык кладут типуны, а на простыни белой кровью и потом рисуют…
Мне не хочется знать, что он есть на этой планете, что увидеть могу, накачав себя алкоголем. Это больно, всех тех, за кого был когда-то в ответе, отрывать от себя каждый день