Моя биография-это белый лист бумаги,
Который еще только начинает свою запись.
В нем было столько моментов.
Что кажется они и происходили не со мной,
Они происходили с "той", которая выдавала себя не собой:
Эгоистична, истерична, хамка, слишком эмоцианальна, не скрыта.
Моя жизнь-моя книга.
Жаль, что в ней написано всего-то пару страниц,
Которые хочется вырвать.
Они жалки, никчемны,
Пролиты фальшью, алкоголем, ночным образом жизни шлюхи.
Да.да…именно так.
Я была унижена,
Бегала то тут, то там,
Когда этого совсем не хотелось.
Но прошло 2 года,
И это никчемное прошлое,
Залитое алкоголем и сотнями пачек сигарет,
От него осталась только пустота.
Я совсем по нему не скучаю,
Даже ни капельки, ни слезинки не выроню о нем.
Впереди светлое будущее: дети, дом, ОН (!)
Наполнило какой-то едкой болью в области сердца,
Кольнуло и отпустило.
Привычно.
Так бывает, когда кому-то из моих любимых бывает больно,
Слух-чувство ложное.
Не всегда нужно слушать, что говорят и шепчут за спиной.
Возможно из того, что я слушаю,
Впоследствии оказывается ерундой..
Желание должно быть моим, а не вашим,
И что кто говорит про меня совсем не так уж и важно.
Я не боюсь сплетен, упреков, киданий слов мне в след.
Это ваше право, это мнение каждого из нас,
Просто вы терзаете мне душу.
Что делает крепче меня,
И я начинаю задумываться.
Нет, нет совсем не о вас. .
О своей жизни,
Как встречу старость и проведу дни в тишине, с ним.