Дымящиеся окурки опять улетают в снег.
А завтра опять - куртки, привычный утренний бег.
С утра и до самой ночи пурга, хоровод, дела,
но лед все туда же - прочен,
и холодно стало очень,
и маются два крыла.

Разбег начинается с кофе, заканчивается сном.
И каждый к своей Голгофе несется сквозь отчий дом.
С утра и до самой ночи срывает снег покрова.
И дух мой уже подточен -
теплее не станет…

Впрочем,
надежда пока жива.