still breathing

В квартире темно и тихо.

Джон поднимается на второй этаж и останавливается посреди гостиной. Он наконец-то нашёл в себе силы вернуться сюда и уже успел пожалеть об этом. Ему требуется минута, чтобы взять себя в руки.

Он обходит комнаты, медленно, ничего не трогая.

Темно и тихо.
И Шерлока здесь больше нет.
Но в то же время… в то же время, каким-то невероятным образом, он есть. Везде.
Джон включает свет, обходя небольшую квартиру.
В шкафу висят рубашки Шерлока. На кухонном столе громоздятся склянки, пробирки и микроскоп Шерлока. Скрипка Шерлока лежит на диване. Халат Шерлока перекинут через спинку стула. На столе лежит когда-то не дочитанная Шерлоком газета.
И Джону начинает казаться, что они вернулись домой после очередного дела, и стоит только обернуться, чтобы увидеть Шерлока в дверях. Шерлока, живого. Снимающего пальто, развязывающего шарф…
Возникшая перед глазами картина настолько реальна, что Джон оборачивается. Пустой дверной проём смотрит на него огромным чёрным глазом. В горле встаёт ком. « Ты не мог. Не мог. Кто угодно, только не ты », - стучит в голове, и Джон мысленно приказывает себе заткнуться. Глубоко вздыхает. Закрывает глаза.
И всю ночь сидит в кресле в гостиной дома номер 221В по Бейкер-стрит, молча уставившись в темноту.
За окном идёт дождь.

« Будь, пожалуйста, живым. Пожалуйста, Шерлок… »

Через пару месяцев дождь сменяется мокрыми хлопьями снега.
Джон окончательно возвращается на Бейкер-стрит. Убирает вещи Шерлока.
Касаться его вещей странно. Джон стоит несколько минут, держа в руках мягкий синий халат. Молча кладёт его в коробку к остальным вещам и относит в комнату Шерлока.
Возвращается на кухню. Ставит кофейник и опирается обеими руками о столешницу, уронив голову на грудь.

« Шерлок, прошу, прекрати всё это. Прекрати. »

Дни идут. Снег идёт вместе с ними.
Джону некуда идти.
Он покупает в аптеке снотворное и удаляет свой блог.