А я стихи ругала - вот окаянные, так впечатались в стены, в тетради, в записи; а я лгала - молчаливая и упрямая, я кричала миру - куда ж ты катишься, как бутылка звеня стеклянная, по февральской промёрзшей улице, да по рёбрам её запаянным. Не ищи меня в этом городе (я не странная, просто мне здесь совсем не нравится).
Я слова красивые, горькие всё горстями бросала, мерила, оказалось, что я нестойкая и потерянная. У меня лишь слова да слабости, что рождаются только вёснами, я неправильная, пожалуй что, я совсем ведь, совсем не взрослая, я совсем от них не отличная, разве только смеюсь натянуто, о тебе - это слишком личное, слишком крепкое, слишком пряное, слишком громкое и не пошлое.

Я люблю тебя, моё прошлое.