Километры снов.
И дрожащие пальцы сломанной чиркнут спичкой.
Не входи у меня в привычку, пока я растворяюсь в субстанции холодов.

И ещё:
Никогда не звони на седьмое небо,
Не бронируй места под апрельским снегом,
Он ничем не лучше того, что в среду высыпАл в моём городе порошком.

Минус двадцать восемь.
В телефонной трубке настоявшийся, терпкий холод.
Ничего не меняется. Больше не нужен повод,
Чтобы "Пока" прозвучало как "Я расколот. Я скучаю по нашей осени."