ударься, не об меня только. не обменяй последние вдохи на выдохи из нашей квартиры. мы не в тире, мы живые, а красота не бывает настоящей, искуственные и слова, что о ней говорят. горят лампочками на кухне, семейные скандалы в три часа ночи, а я бы променяла все эти квадратные метры на что-то тихое и от всех далекое, но вот ты не захочешь. и снова ночью чашкой в стенку и свет горит под утро. ты говори еще погромче, а то на соседней улице не слышно, и соседи припали ушами к стене. и только город за нас плачет, пытаясь достучаться каплями дождя по нашим окнам, что так на тебя похожи. есть мужчины на которых можно только полежать, а есть те, на которых еще можно положиться, но ведь все равно и те и другие играют роль некой стены, а ты просто окно, форточка которого никогда не закрывается.
