у меня режут грудную клетку,
достают пульсирующий ком,
жмурятся, хмурятся,
шепчут:
-о ком?

я говорю:
-у него манера смеяться-
как резать-
сухо, немного надрывно,
сильно.
и кожа,
как шелк-молоко,
на стороне руки тыльной.

ухмыляюсь:
-вам не понять,
не помогут ни книги,
ни сотни цитат и стихов.
неуловимо.
блики.
все не вместится в клетки слов.

они обиделись,
давят больно:
-ну что,
придет он, спасет?

я говорю:
-довольно.
он как крест на груди,
часть высшего,
неизменного.

и они чувствуют себя жутко несчатными,
одинокими и надменными.

а я улыбаюсь-я жив,
живее живых.
хотя кровь
сочится ниагарой

из ран ножевых.

(с) Пте Нец