Я порой ненавижу свою квартиру за неимением в ней собственного угла. На кухню я уйти не могу, потому что там сидит папа смотрит телевизор и кушает, в большой комнате мама смотрит телевизор, поэтому там я приткнуться тоже не имею возможности. Остается моя комната. И то я делю ее с братом. Но дело не в этом. Сесть за стол и заняться делом я тоже не могу, потому что он бегает туда-сюда от письменного стола в подъезд чтоб покурить. Место за этим столом мне есть, нету только света нормального, а с верхним светом я писать не могу. Остается только лечь в постель, на радость коту, и замолчать.