Однажды, серым будничным днем я шел по главной улице, по краям которой стояли скрюченные, засохшие деревья. Весь мир словно облез, рассыпался по краям, заставляя людей скучнеть и рассыпаться вместе с ним. Солнце скрылось за пеленой тумана, не желая светить нам. Пнув ногой пустую жестяную банку, которая укатилась со стоном и лязганьем, я повернул в пыльный переулок. Слабый свет не проходил сквозь густую пыль, словно повисшую в воздухе огромными, неживыми комьями. В этом месте можно было найти особую прелесть, в грязи и пыли словно притаилось какое-то существо, предвещавщее прекрасный и мучительный конец для всех. Я остановился, вытащил помятую пачку сигарет, вынул одну и затянулся, вдыхая родной дым. Постепенно передо мной проступало очертание, закутанное в пелену желтого дыма. Я разогнал дым, помахав рукой с тлеющей сигаретой. Он словно нехотя рассеялся и путь был снова свободен. Расстояние сокращалось, но мимо меня мелькали те же дома, время словно замерло в обшарпаных подъездах, дверей, то и дело открывавшихся со скрипом, в пустых ставнях, где когда то были окна, в детских песочницах, где отсутствовал песок. Меня привлекла яркая наклейка, едва заметная издали, и я свернул с тропы, выбросив окурок.