Порой сидишь и смотришь на него. Слишком правильный, порой идеальный для меня. Не способный на грубость и не тот кто бы причинял боль.
-Сколько ему? - Спрашивают мои друзья. Я отвечаю.
- 21. Возраст не имеет значения. Да и я не тот уже наивный ребенок, каким был раньше.
-Почему ты любишь его ? - Очередной вопрос на который идет ответ.
-Он мой мир, там я живу и познаю жизнь. Но он ломает и рушит меня, и руки все крепче сковывают шею. Никуда не деться, словно западня быть без тебя можно но прожить нельзя.

Есть много вопросов но ответы на них я не хочу говорить, все что я когда либо делал приводило к краху. Я всегда жалею о своих поступках.
Вечно кто то страдает от этого.
Изменить себя я не могу.
Это моя книга.
Это то что будет со мной до конца, хватило бы листа чтобы написать о себе. Не хватило бы блокнотов, что бы написать о тех….кому я сделал больно.