Вот смотрю я в окно, а там машины… Они едут так медленно, что я успеваю представить жизнь каждого человека в этой машине. Вот кого я обманываю? Не узнаю саму себя. Может я потеряла собственное "я"? Нет, так бывает только в книжках. Иногда одиночество бьёт в голову. Вот я сижу и всё хорошо, а потом что-то переключается, и я начинаю чувствовать физически дырку в себе. Такое вообще возможно? Мне надоело прятаться в себя и врать. Врать себе, врать вам, врать всем вокруг, врать о том, что мне похуй. На самом деле местами так и бывает, бывает в конце истерики, когда я сама себе это внушу. Но каждый вечер одна и та же песня, одно и то же. Что я вообще жду от мира? От людей, которые вокруг меня? Сейчас я оплакиваю одну простую истину, что у каждого близкого нам человека есть люди, которые ближе нас. Это больно.. Больно с этим смириться…
" и идеальный мир смотрел на нас со стороны…
и как бы ни хотели не смогли к нему подойти"