В Париже. В Москве. Берлине. И даже в черном пальто.
Я продолжаю. Тебя. Безумно. Сам знаешь "ЧТО".
Зубами впиваюсь. Истерика. В аорту. Наотмашь.
По стеклам иду. Потери. Не для меня роскошь.
Не спишь. Я в Москве. Сутки. Просто поверь.
Нет. Хрипишь: "проститутка". В тупик эта дверь.
Изгиб. Вздутые вены. Презрения Твоего абонемент.
Разрываешь мои колени. «Проститутка"? Твой
комплимент.
Диагноз. Больна. Не спасти. Умрет. Паранойя.
До боли игра? Должно повезти. Вдвоем? Или нас трое?
Спасет ли меня силикон? Хирург, качни мне его в
интеллект.
Со всех лиц на меня только Он. Нет, уже не любовь. А
дефект.
Не подл ежит исправлению. И клеем не склеить. Не перепрошить.
Одно остается… Решение. Европа? Нет. Азия. Вскрыться и жить.
Брюнет. Больше нет. Эпатаж. Калифорнийский блонд.
Поисковик. Интернет. Не Вуди Аллен, а Бонд.
Другая. Не вспомнишь. Просто покинув пределы
квартиры.
Замкнулась. Мертва. И "безтебяшных" границ мне нет в целом мире.
А все почему? В Москве. И в Берлине. И даже в черном пальто.
Я продолжаю. Тебя. Безумно. Сам знаешь "ЧТО"…