Бывшая. Его бывшая. Он рассказывал. Долго. И скучно. Странно, но он держал меня за руку. Знал, что мне совсем это не интересно, но продолжал рассказывать. И да, да, самое странное: не упускал ни одного момента. Он рассказал мне о ней всё. Не упускал даже интимных подробностей. Он проклинал её. А потом снова с улыбкой идиота говорил, мол, какая она хорошая. Всеми возможными способами пытался её унизить в моих глазах, а меня превознести. Но потом снова: какой она любит чай, с чем носит фиолетовые ботфорты и как засыпает. Как прижимается, что у него дыхание перехватывает. Про руки. Про глаза. Про её мечты. А я сидела. Смотрела в его глаза и прекрасно понимала, что этот дурак любит её. А потом поднесла руку к его лицу. Провела нежно по щеке и всё же целовать его не стала, как бы мне этого не хотелось. В общем, я просто поняла, что он нужен ей. Даже не так, как она ему. И вот я не стала его портить, в смысле пачкать. Для неё. Ради неё. Пусть забирает. А так, я ненавидела её. Да.