Вдохни полной грудью. Закрой глаза. Расслабься. Представь себе радужный мир, с розовыми пони и порхающими бабочками. Представила?
А теперь на пару секунд вернись в реальность.
В эту весну.
Ты называешь ее СВОЕЙ. Впрочем, как и сотни других наивных пятнадцатилетних дурочек.
А ведь еще холодно. На щеках слезы все еще превращаются в лед.
Март.
Ты ведь все еще думаешь все пройдет? Может. Но не сегодня.
И не завтра.
Скоро. Просто жди. Скоро станет теплее. Веришь?
Верь.
А помнишь февраль? Эти долгие разговоры по телефону, по-детски наивные, и до боли искренние записки?
Помнишь окно в городском кинотеатре. Помнишь, как вы любили прогуливать вечерние сеансы, сидя на таком родном окне, кидая окурки в прохожих? Считая снежинки по пальцам. А потом подолгу целоваться, не обращая внимания на крики старых, седых уборщиц. А эти маленькие, узкие улочки твоего города. Ты ведь раньше не замечала, как он красив. Особенно вечером.
А заметила ли ты, какой теплой была эта зима?
В его объятиях.
А сейчас?
Март.
Твоя восемнадцатая весна.
Такая же как и те семнадцать.
Без него.
Кто виноват в этом, ты, наверняка, и не знаешь.
Или не догадываешься.
А виновата, ведь, она.
ТВОЯ весна.
Такая долгожданная, такая сырая, вся в слезах.
Видимо, не судьба.
Ты такая как ты есть. Тебя любят многие, но не он.
А ты по прежнему ты.
Такая как есть.
А в голове музыка.
А за окном капель.
В руках ментоловая сигарета.
А перед глазами то самое окно.
Скучаешь? Скучай.
Представляй розовых пони. Расслабляйся. Дыши глубже.
Гуляй вальсом, танцуй сальсу, он не с тобой.
Он не твой.
В прочем, ты знаешь.
А за окном по-прежнему март.
Может, не все потерянно?