иногда и не помнишь как все случилось и ты уже под его кроватью, в его тарелке или же обоями виснешь по стенам. а потом больно где-то под ребрами и кричишь "мама". ну или не кричишь вовсе, потому что сил осталось только обнаружить, что его нет. умираешь так, умираешь и вдруг кто-нибудь, сука, откроет форточку и пустит воздух тебе в легкие. холодный такой, колючий. ну дышишь. ну спасибо. а мама потом спросит "от чего ты молчишь?", а ты молчишь в ответ. отвернется и не заплачет. сильная. не то что я.